Буквы

Там, где тропы терялись в ночной тишине,
Где рассвет обнимал ещё сонные скалы,
Человек прошептал что то ветру во сне,
Но слова улетали, как птицы, устало.

Он хотел удержать этот миг и ответ,
Сохранить голоса, что звучали так близко.
Так на глине сырой, в древнем сумраке лет,
Появилась черта — словно робкая искра.

Не буква — лишь знак, молчаливый намёк,
След пальца по влажной и тёплой поверхности.
Он значил: «Здесь зверь», «Тут течёт ручеёк» —
Символ, понятный без лишней словесности.

Постепенно штрихи обретали острей
Очертанья, сплетаясь в узоры и символы.
Так рождался язык из познанья путей,
Из желания помнить, а не мимо пройти.

Клинья, чёрточки, знак на камнях и коре
Тихий шёпот столетий, застывший в строках.
Буквы встали в ряды на рассветной заре
И безмолвная речь полилась потоком.

С той поры каждый штрих — это чья-то судьба,
Отпечаток души, что стремилась к свету.
Письмена шепчут нам сквозь года и века,
Сохраняя мгновения минувших сюжетов.
29.08.26

Написано для фестиваля национальных языков и традиций который проходил у нас в городе :)