Листва кружится у дверей,
Ложится медью на ступени,
И город кажется добрей
В прохладном шорохе растений.
Вдоль переулка клён стоит,
На ветках - золото и медь,
И каждый лист, кружась, летит,
Чтоб на асфальте замереть.
Всё ближе ночная прохлада,
Всё тише шумит листопад,
Но в сердце горит мне награда
Живой и негаснущий взгляд.
И я под осенним дождём
Свой путь продолжаю прямо,
Согретый домашним огнём
И светом знакомого храма.
Листва кружится у дверей
© Copyright: Игорь Пятковский Ярославль, 2026
Свидетельство о публикации №126110700869
Свидетельство о публикации №126110700869
Рецензии