Пока не отболит моя страна

У нас идут дожди, похолодало, 
И ветер рвёт последние листы. 
Как будто небо плакать не устало 
Над пропастью тревог и суеты.

Иерусалим промок до самых храмов, 
Туман окутал древние холмы. 
Но время не стирает свежих шрамов, 
Оставленных жестокостью войны.

Вплетает осень грусть в листву оливы, 
Молчат кварталы под седым зонтом. 
А небеса суровы и тоскливы, 
И вечность плачет за моим окном.

Здесь каждый дом хранит чужие беды, 
Здесь счастье стало редкостью земной. 
Не для того оплачены победы, 
Чтоб их сменить на призрачный покой.

А дождь стучит по крышам, словно вечность, 
Смывая пыль с усталой мостовой. 
Но разве смоет дождь бесчеловечность, 
Когда страна беседует с бедой?

Дома застыли в сумеречной дымке, 
И вечер свой затеял разговор. 
На старом, чуть размытом фотоснимке 
Ещё живёт наш молодой задор.

Но между нами — мили и туманы, 
И этот дождь стучит в моё окно. 
А время бередит былые раны, 
Хоть всё, казалось, кончилось давно.

А мне бы вновь туда, где пахнут розы,
Где солнце нежно гладит по плечу,
Где небо не роняет больше слёзы,
Где я в покое жить ещё хочу...

Встречал мой город тысячи рассветов, 
Он знает цену миру и слезам. 
И, не дождавшись от судьбы ответов, 
Он доверяет боль свою дождям.

Накину шаль я мамину на плечи, 
Зажгу свечу у тёмного окна. 
Пусть дождь со мной разделит этот вечер, 
Пока не отболит моя страна...

Н. Л. © 07.11.26