Сквозь серый сумрак будничного дня,
Когда опять всё валится из рук,
Я в памяти ту ночь храню, любя, —
И отступает тихо мой недуг.
В ту ночь ты не корила, не спешила,
Лишь бережно касалась старых ран,
И мне себя иного подарила,
Развеяв прошлых лет густой туман.
Ты терпеливо, словно садовод,
Растишь во мне упрямые ростки,
И верится: душа моя растёт,
Пробившись сквозь сомненья и пески.
Вы — ангел мой, судьбы моей хранитель,
Мой каждый стих рождается от вас.
А вы в ответ: «Мой милый небожитель…» —
И я пишу, как будто в первый раз.
Перо моё, забытое в пыли,
Опять скользит по чистому листу,
И строки, что во тьме не расцвели,
Теперь ловлю, как звёзды, на лету.
Благодарю тебя, о мирозданье,
За дар судьбы, за ту, что рядом есть,
За эту ночь, за тихое признанье,
За нежность глаз, что выше всех чудес.
Подарок судьбы
© Copyright: Борис Шейд, 2026
Свидетельство о публикации №126110700573
Свидетельство о публикации №126110700573
Рецензии