Я сегодня приеду в остывший от осени дом,
Отключу телефон, погружаясь в ночные туманы.
Будет память шептать мне горячим, обугленным ртом,
Что потерян мой путь и закрыты волшебные краны.
А душа превратилась в холодный и старый пустырь
И дорог не найти и повсюду одни только тени.
Будет хлеб на столе и ветхий давно псалтирь,
И засыплет листва красным цветом с утра ступени.
Прошлых лет отголоски накроют в печальном сне,
Там огни городов замелькают безликим светом.
И как женщина нежность заглянет на нОчь ко мне,
И мы вместе уснём этим серым сырым рассветом.
Но воскреснет душа, растворяясь в июльских днях,
Там, где розовый дым поглощает слова и звуки.
И поймёт навсегда, что мы все здесь, увы, в гостях,
И услышит она этой жизни глухие стуки.
Остывший дом
© Copyright: Вера Скрябина, 2026
Свидетельство о публикации №126110704773
Свидетельство о публикации №126110704773
Рецензии