Где-то под рёбрами..

Где-то в груди, под рёбрами, бьётся то,
Что мы называем сердцем...
Для кого-то оно просто мотор,
Для других - открытая в душу дверца.

Ты молод. И, кажется, просто стучит,
Гоняя кровь по тугим венам...
И если когда-то оно замолчит -
То ты умрёшь... Наверно...

Но ночью, в тишине, прижмёшь ладонь -
И вдруг поймёшь, что оно ведёт отсчёт.
Негромко. Как в печи горит огонь,
Который кто-то для тебя зажжёт...

Мы спорим: мотор это или дверь,
Считаем пульс, как сдачу у ларька.
А оно стучит, как раньше, так и теперь,
Всё так же - просто, глупо... и наверняка.

Оно помнит то, что мы давно забыли:
Чужую боль, свой же первый страх.
Мы всё спешили, строили, любили,
Оно же считало ритм в наших мирах.

И если вдруг оно сделает паузу -
Одну, на вдох длиннее, чем всегда -
Ты вспомнишь всё: про душу, про кляузу,
Про «просто мышцу»... Фух... Ерунда.

Никто не скажет, сколько нам осталось.
Оно тратит стук за стуком, не жалея.
Так не копи ни нежность, ни усталость,
Живи сейчас. И иди вперёд смелее.

А «наверно» - это для тех, кто не слышал.
А ты слышал. Значит, знаешь наверняка:
Пока оно бьётся, ты живёшь. И выше
Всего - успеть. Держи. Вот моя рука!