Я пишу о чужой жизни

Я пишу о чужих судьбах,
О родных и о чужих.
О любви, потерях, чувствах,
О моментах непростых.

Я чужие боль и радость
Превращаю в сотни строк.
Чью-то нежность, чью-то слабость
Собираю между строк.

Я пишу о тех, кто любит,
Кто умеет ждать и верить.
О сердцах, что время губит,
О закрытых чьих-то дверях.

Я чужие жизни знаю,
Каждый вздох могу понять.
Только про себя не знаю,
Что и как мне написать.



Я пишу о всех на свете,
Только не пишу о себе.
Я чужим дарю рассветы,
А сама тону во мгле.

Я чужие чувства вижу,
Но своих не нахожу.
Для других слова я пишу,
А сама любви не жду.



Я пишу о маме, папе,
О родных и о чужих.
О счастливых чьих-то парах,
О разлуках непростых.

Я могу чужую нежность
Так красиво описать,
Но свою пустую душу
Не умею оживлять.

Я смотрю в глаза прохожим —
Отражения не найти.
Может, я на них похожа,
Но меня не разглядеть внутри.



И когда меня читают,
Говорят: «Как глубоко…»
Они даже не узнают,
Как внутри мне нелегко.

Я чужие чувства берегу,
Чужую боль могу понять.
Но почему же я сама
Не научилась себя любить и принимать?



Я пишу о чьей-то жизни,
О любви и о судьбе.
Сотни судеб на страницах,
Только нет меня нигде…

Я для всех нахожу слова,
Для чужих сердец — тепло.
Но в глазах чужих я пустота,
Словно в них меня и не было…

И, наверное, однажды
Я напишу о главном — о себе.
О том, как та, что понимала всех,
Училась быть живой в своей судьбе…