Писал стихи и жёг их в печке,
Горели рифмы и слова,
Кому нужны больные речи -
Война, погост и острова...
Зачем всё это надо людям,
У них своих забот полно,
Мы всё равно под пересудом,
Нас осуждают и давно.
Но мы идём не слыша речи,
Берём всё те же острова,
Горят стихи в окопной печке,
Как дефицитные дрова.
Мы стали серыми, как почва,
Живём годами под землёй,
Контракт у нас уже бессрочный,
Ведём блиндажный домострой.
Наш путь вперёд давно намечен,
Мы пол пути прошли едва,
Сгорают рукописи в печке,
В дыму кружИтся голова...
Но мы встаём, если упали,
Идем вперёд врага разя
И на подушках нам медали
Несут на родине друзья.
Застряли мы в кровавой сечи,
Устала бить врага братва,
А жизнь горит в окопной печке,
Душа летает чуть жива...
Мне рано ставить в храме свечки,
Жена пока что ни вдова...
В печке...
© Copyright: Артего, 2026
Свидетельство о публикации №126110602726
Свидетельство о публикации №126110602726
Рецензии