Черный ворон над главою жадно смотрит мне в лицо
Куклой старой в сточной яме я лежу — все хорошо
Забуриться в сером иле глубоко бы — и с концом
Чтоб заблудший в мраке странник вновь не поднял — и в мешок
Злобно морось вьется в небе, на земле — лишь суета
Все уходит год за годом. Все — пустое. Все — вода.
Жирно клякса заблестела на краю внизу листа.
Взор скользит поверх страницы — зябнет сизих туч гряда.
И летят, сбиваясь клином, гуси цвета молока.
А в душе от вдохновенья все взметнется, но сперва
Мне б листнуть вперед страницу. Да не слушает рука.
Я пишу поверх записок стрых новые слова.
Что в грязи ещё поделать? Чем гравюру красить дней?
Если спишь забытой куклой в сточной яме сладким сном.
Вот бы кто меня не тронул. Ворон криком гнал гостей...
Лес стоял у ног, что пьяный, все скрипя нагим ребром.
Осень
© Copyright: Виктория Чагина, 2026
Свидетельство о публикации №126110507749
Свидетельство о публикации №126110507749
Рецензии