Она приходит, когда хлеб убран,
Когда последний сноп с полей унесён.
Студёным ветром дышит Навь за дубом,
И день короче, и прозрачней сон.
Она не злая. Зло — не её доля.
Её удел — граница и покой.
Она стоит, где кончается поле
И начинается путь иной.
Её не молят. Ей не строят храмов.
Её задабривают — тихо, по весне.
Соломенное чучело сжигает пламя,
Чтоб смерть зимы вернула жизнь земле.
В последний день, когда блины доедят,
Когда прощенья просят у ворот,
Её несут — и пеплом по полям развеют,
И чёрный снег сойдёт, и лёд уйдёт.
Она уходит. Не в огне, а с дымом.
В Навь, откуда нет возврата ей.
И Явь вздохнёт под солнцем Ярилиным,
И первый дождь падёт на мёртвый злак полей.
Так было прежде. Так и будет снова.
Зима — её, весна — уже не ей.
И в этом круге нет ни зла, ни слова,
Лишь воля жизни, что сильней смертей.
Морена
© Copyright: Филипп Павлович Киров, 2026
Свидетельство о публикации №126110500747
Свидетельство о публикации №126110500747
Рецензии