Made in Russia

В потрёпанных крыльях войной у души
Остались лишь черные перья,
Окрасить их в черный там дьявол спешил,
Чтоб Бога убрать из доверья.
Но все его помыслы стали ясны,
Когда Бог спасал моё тело,
Душа проявилась с рожденьем весны
И пятого марта взлетела.
Родился на свет я в рубашке-броне
И ей тяжело было сразу,
Сидела, как в клетке тюремной во мне
И мой будоражила разум.
Я выпустил сразу её в белый свет,
Чтоб рядом со мною парила,
Она так хотела, чтоб стал я поэт,
Бумагу дала и чернила.
Сейчас по прошествии множества лет
Я понял зачем это было.
Тогда той весной родился солдат,
Не просто солдат, а писатель,
Стихами стрелять будет, как автомат,
Что будет служить в разведбате.
Взвалила на плечи мне ношу она,
Что в голову лезли сомненья -
Зачем же поэту вот эта война?...
Зачем же ей стихО творенья?...
Но годы пройдя через смерть, через ад,
Я понял, что нужен войне я,
Родился на свет писатель-солдат,
Поэт и солдат, что вернее.
Чеку со строкой соберу в один ряд,
Что будет служить прочной цепью,
Чтоб шёл я вперёд, и ни шагу назад,
И жил под укрАинской степью.
Войну написал и пошёл в третий круг -
Пишу и воюю давно я,
Погиб у меня ни один уже друг,
Но я не реву и не ною.
В потрёпанных крыльях войной у души
Остались лишь черные крылья,
Сказала она мне - Иди и пиши
Пока ты живой не в могиле.
Другие лежат, ждут, чтоб ты написал
О подвиге их и о смерти,
Пусть даже их подвиг не значимо мал,
Но как его значимость смерить.
Живи и пиши, пока можешь писать,
Когда нибудь станет всё книгой,
Чтоб подвиги смог ты в едино собрать,
Их значимость станет великой.
Воюю, пишу и не плачусь в броню -
Что, как тяжело мне и страшно,
Пишу о ребятах, что шли на войну
И числятся в списках пропавших.
О тех кто погиб защищая страну
С нашивками - «Мэйдэ ин Раша»...