Исповедь высокочувствительного эстета

Я так живу - с хрустальностью в груди,
С душой, в земном контексте, чужестранной.
Храни ж, Господь, и дальше, и веди
Меня чрез копоть будней непрестанных.

Когда мне кажется, что в суетном плену
От серости глаза мои поблёкли -
Ты, не скупясь, дожди мне по окну,
Чтоб водосвятно засияли стёкла,

И сызнова открылась чистота
Небесной были, бытия земного,
И я бы снова различила все цвета
В палитре повседневного, простого.

Разрушь мой страх заметить наяву,
Что мир вдруг стал чужим, глухим и скудным:
Не видеть больше прелую листву,
Не слышать бело-чёрные этюды,

Пред совершенством форм не замирать
И линий Шенонсо и Парфенона,
Не чувствовать, не жаждать, не мечтать,
Пылиться будто в мутности флакона…

Но, к счастью, льётся звук, дрожит душа,
И холод, обволакивавший прежде,
Сползает ниц, противясь, не спеша.
Я снова плачу над струною нежной.

Слетает томно пыль с моих зеркал,
Являя миру обновлённый контур.
А на холсте, где вечер умбру расплескал,
Вновь проступает абрис горизонта.

Я - соглядатай этой красоты,
Пусть и не раз рутиной уязвлённый,
С саднящим сердцем, с жаждой чистоты,
Во всё прекрасное заведомо влюблённый.


4 ноября 2026