Ни зги не видно...

Ни зги не видно. Зга зело хитёр. По снегу, где следы сорок и чаек, дед Карп в сапожках-пенках величаво идет повыбить самолёт-ковёр.
Ворс принимает мяту и ментол, милиссовую снегопада ноту. Скулит, морозя лапки, кроха той, к холодным не годящийся погодам. Хотя мороз, дай боги, минус два, но крошечной изнеженной собачке охота не гулять, а на диван, в любимый плед, где косточка и мячик.

Фонарь натужно гонит темноту. Тьма наступает, тянется тенями к калиновому тонкому кусту, захлестывая ягодное пламя. Зга где-то по сугробам шмыг да шууу – ноябрьским духом бороздит пространство. Он – не опасный шустренький шуршун из многочисленной предзимней паствы.
Заметишь, помаши ему скорей – крылами сонных ярких снегирей, рукой в расшитой варежке пуховой. Ковёр летучий выглядит как новый. Дед бодрым шагом пенками скрипит. А коврик с турника творит кульбит, и, вычищенный снежным мягким скрабом, летя, тихонько следует за Карпом.

3-5 ноября 2026 г.