Любовь. Одна из

Любовь никого не щадит.
Даже знать не желает о жалости.
От нее и в груди так болит,
И на теле порезы, да ссадины...

Любовь можно с Богом сравнить.
В нее верят все, ждут и боятся.
Ее ищут в природе, в крови.
И искуственно вызвать стремятся.

Любви наплевать на наш мир.
Она существует лишь в разуме.
Толкая на подвиг одних,
Других - на поступки ужасные.

А что заставляет любить?
Что побуждает нас к действию?
Это животный инстинкт?
Любопытства азартного следствие?

Что тогда заставляет терпеть?
Раз за разом мириться с насилием?
Это страх? За себя? За других?
Затмивая рассудок бессилием...

От нее не удастся сбежать.
От нее не отвлечься, не спрятаться.
Она завтра, вчера и сейчас.
С ее силой никак нам не справиться.

Остается ее - лишь понять.
Насколько она "настоящая"?
Осознав ее - не потерять.
Чтоб последней была, а не "крайняя".

"Жить в любви", не "любя выживать".
Вот мечта наша, недостижимая...
Чтоб "любить" не ровнялось "страдать"...
И почаще чтоб чувствам взаимная...