В мировом бушующем потоке,
Вверх листая будней простыню,
Как мы все немы и одиноки,
Позабыв мелодию свою.
И зарниц пылающая домна
Не разбудит розы в ноябре.
И себя не ведая, не помня,
Умираем заживо в себе.
Я и сам, как видишь, не заметил,
Что листва прощальная летит
И давно подался в нейросети,
Чтоб нести не хуже Джи-пи-ти.
Ночь уйдёт задумчивой и бледной
По осколкам вымерзшей зари.
На работу тащатся скелеты —
Ведь костьми, как водится,
К восьми.
И в такси,
В автобусах, в трамваях
Не хотят ворочаться сердца.
Незнакомка майская, живая,
Пробуди под снегом мертвеца!
И тогда в осенних подворотнях
Заиграет музыка в тиши.
Человек был выдуман из плоти,
Чтоб сыграть мелодию души.
В мировом бушующем потоке...
© Copyright: Шувалов Руслан, 2026
Свидетельство о публикации №126110502772
Свидетельство о публикации №126110502772
Рецензии