Книга

Она читала романы,
Мечтала о принце,
Страдала ночами,
Плакала часто.
Ночами сидела за книгой:
«Любовь, как в романе,
Откуда ей взяться?»
Послала всё к чёрту,
Закрылась от чёрствых.

Ведь они не поймут,
Не поймут её эмоций.
Писала стихи,
Посвящала их ночи.
Многие говорили: «Поспи!»
Но просыпалась от боли.

Она читала романы,
И всё казалось так просто:
Любовь, герои — не сложно.
Но жизнь не книга,
Её не сотрёшь ты
И не выберешь новых героев.

Она мечтала о принце,
Который перейдёт все границы,
Как пишут в книге,
Как обещают страницы.
Она берегла эти строки,
Когда дни становились пустыми,
И верила: где-то за ними
Есть кто-то, кто сможет найти её.

Она читала романы,
И всё казалось так просто:
Любовь, герои — не сложно.
Но жизнь не книга,
Её не сотрёшь ты
И не выберешь новых героев.

Она любила романы,
Отдавала им сон.
Взамен ночь делилась
Своим волшебством.
И в этой тишине
Она стала сильней:
Не принца ждала —
А себя среди дней.

Она читала романы,
Но больше не пряталась просто.
Любовь не готовая повесть,
Её не сотрёшь ты,
Но можно однажды
Самой выбрать новых героев.

Она закрывала страницы,
И утро входило в окно.
История только началась —
Теперь её слово за ней.