Мой бит рваный

Мой бит рваный, как носки под диваном,
Залитый пивом, пропахший дурманом.
Странный, спонтанный, немножечко пьяный,
Рождённый в подвале, для улиц желанный.
Он не звучит из колонок в "Афимолле",
Его не поставят на радиоволне.
Он — эхо районов, где нету контроля,
Где правда и боль отраженье в  окне.

Не для гламурных тусовок, не для сладких поп-див,
Он для пыльных кроссОвок, для тех, кто жив.
В нём скрежет и шорох, и пыль всех дорОг.
Он — порох. Он — всполох. Он жмёт на курОк.

БАААААМ!

Мой бит — это трещина в глянцевой маске,
Осколок бетона, летящий в витрину.
Он вырос без денег, без ласки и сказки,
Он знает, как тянет разбитую спину.
В нём нет автотюна, нет фальши и блёсток,
Он резок, он хлёсток, удар топора.
Он — голос подростков с глухих перекрёстков,
Что помнят лишь "завтра", не знают "вчера".

Не для гламурных тусовок, не для сладких попдив,
Для пыльных кроссовок, для тех, кто всё жив.
В нём скрежет и шорох, и пыль всех дорОг.
Он — пОрох. Он — вспОлох. Он жмёт на курок.
БААААМ!

Пусть крутят по всюду свой сладкий сироп,
Мой саунд — наждачка, мой флоу — кипяток.
Пока они строят свой карточный дом,
Мой бит пробивает бетон. Слышишь гром?

Слышишь гром?..
Это мой бит...
Прям за окном.
Для тех, кто жив...