Афган

За перевалом пыль глотает солнце,
И воздух сух, и горы, как клыки.
А мне все снится старое оконце,
И мамы поседевшие виски.
А здесь свинец гуляет по ущелью,
И тишина страшнее, чем гроза.
Мы спим ночами под своей шинелью.
И прячем боль в усталые глаза.

А где-то там цветут сады весною,
Идёт кино, смеётся детвора.
А мы идём под чуждую луною,
И наша жизнь как Искра от костра.

А вертолёт уносит по частицам
Тела друзей в свинцовых облаках.
Вот нам бы улететь подобно птицам
Но только пыль скрипит на стиснутых зубах.
Вчера Серёга, парень из Рязани,
Читал письмо, смеялся, был живой.
Сегодня он лежит на поле брани,
Накрытый пыльной, выцветшей травой.
И я пишу три строчки неумело:
«Всё хорошо, не бойся, мама, жди».
А в горле ком, и сердце онемело,
И только дождь свинцовый впереди.

И снова в ночь уходим по приказу,
Стерев с лица дорожный едкий пот.
И повторяем про себя мы фразу:
«Пусть нас с косОй, сегодня обойдет"
А память жжёт, как уголёк в ладони,
О тех кто больше не вернется к нам
И ветер  здесь он то свистит, то стонет,
А нам шагать по проклЯтым горам.
И каждый шаг — как будто шаг по краю,
Где вечность смотрит из-под серых скал.
Я жив, пока тебя я вспоминаю,
Пока твой образ в сердце не увял.
И пусть глотает пыль чужое солнце,
И пусть клыками скалятся хребты.
Я верю, что увижу то оконце,
Где у порога молча встанешь ты.