Человек он одинок с рождения по своей природе

Человек он одинок с рождения по своей природе,
Это как кассета «сборная» в раздолбанной тойоте,
Ты её вставляешь утром, а она жуёт начало,
Там гармошка, там попса, а там вообще всё замолчало.

Мы приходим в этот мир без чехла и без обложки,
Каждый сам себе диджей на невидимой дорожке,
Мы миксуем эти треки, ловим бит на грани фола,
А в колонках вместо звука только ржавая крамола.

Кто-то верит в гороскопы, в ретроградность у Меркурия,
Кто-то ищет пятый угол на хрущёвке вместе с Юрием,
Мы друг другу просто люди, просто временные пробки,
На шоссе из ниоткуда в никуда по узкой тропке.

Но в этой самой точке, где кончается дорога,
Где ты сам себе и зритель, и конвойный, и подмога,
Где не надо делать вид, что ты нормальный и в порядке,
Можно просто слушать сердце, что стучит в грудной подкладке.

Одинок он от рожденья, так устроен человек,
Словно брошенный в сугробы самый первый в мире снег.
Но за это в час осенний, в час глухого ноября,
Слышит он, как дышит ветер, над просторами бытия.