Такое себе

В ноябре по утрам просыпаться такое себе.
Будь медведем, давно нагуляла бы жир и отбилась.
До полудня поля утопают в тумане на вырост,
у сутулого леса туманы лежат на горбе.

Ставишь чайник, а он со свистком и орёт, как дурной.
Лезешь в телек – серьёзные лица несут ахинею.
В ноябре я физически, да и морально хирею.
То ли годы виной, то ли время такое виной.

Говорить – но о чём? Только тень наводить на плетень.
Вспоминать? Только память – блаженная ложь во спасенье.
И воюешь с тревогой и страхом подобно Персею,
но сама отражаешься в зеркале изо дня в день.

Сочиняешь себе тыщу дел и неважных проблем –
чтобы просто за жизнь зацепиться, как листик за ветку.
Презираешь себя постоянно, жалеешь, но редко,
ибо дни человека – трава, а цветение – тлен.

Как юродивый, треплешь, бичуешь себя и клянёшь,
опускаясь на самое дно, будто песенка спета.
Наказание это? Да нет, искупление это,
непроглядная тьма, без которой не будет и света...

И выходишь в холодное утро под ветер и дождь.