Зима грядёт. Ноябрь. Стужа.
И ветер бьёт по фонарям.
Тут никому никто не нужен,
И мир расколот пополам.
Бредём впотьмах, взирая в лица
Людей, идущих мимо нас...
Я не смогу с тобой проститься
И отвести угасших глаз.
Не смогу сказать: «Прощайте»,
Едва лишь я ускорю шаг —
Как словно чудный воздух в марте,
Уже влечет меня назад.
Сидим. Вдвоём. И гаснут свечи.
Стирает память ночи силуэт.
Ты тихо в шею — я за плечи,
И нас двоих как будто нет.
Потом наступит зимний холод,
Накроет инеем окно.
И мир, что был до этого расколот,
Уйдёт на каменное дно.
А я побыл немного с Вами,
Ещё и покажусь разок-другой...
Мелькну в толпе, растаю в раме
И помашу тебе своей рукой.
Оставлю след себя на плёнках,
А ты живи, дыши и покупай пальто.
Я долго был уродливым ребёнком.
И стал никем. И звать меня никто.
Ноябрь 2026
Никто
© Copyright: Богдан Яковенко, 2026
Свидетельство о публикации №126110407657
Свидетельство о публикации №126110407657
Рецензии