Творческий кризис

ТВОРЧЕСКИЙ КРИЗИС

На грани фантастики, почти невозможно,
Ежедневно быть по локоть в параше,
А потом,(как ни в чём ни бывало),
Лиру лелеять в сердце своём...

Захочешь писать кривоногим слогом,
Но больше не сможешь рисовать словом,
В уме завоешь пристреленным волком,
А вслух - замолчишь, ко всему готовый...

Но назло всему, и прежде всего - себе самому,
Ты дни напролёт думаешь о том,
Зачем же Богу в голову взбрело
Наградить тебя поэта крестом...?

Ты жаждешь славы, словоблудие!
Ох и коварна слава блудная!
Вся беспутная и распутная,
Но и далеко, не доступная...

Между тем помнишь: пустота - предел,
Куда стремится тщеславье твоё!
Всё так банально: эта жизнь из нас сделала тех,
Кто не выбирал: пекарь он, царь или поэт...

Творить...? Для чего? Чтоб утешить амбиции?
Это стало писак псевдо-традицией!
Что по сути одно: яда дурмана залпом питиё!
Всё остальное - бытия бытиё!...

А что происходит?
Куда подевались творчества боги?
А... почти - ничего!
Или ровно одно: всем наплевать абсолютно на всё!

А может... напиться... вином?
Сказал же мудрец, что истина в нём!
Но другой опроверг лукавство сиё,
Объявив себе: истина -Бог!

Это не апломб, а простой разговор,
И всё, что ты скажешь, опальный поэт - все знают давно...
Резюме меж строк: и поэт, и Бог - сходятся в одном:
Истина у них - в графе "на потом"...!
 

Роза Хастян
04.11.2026