2026 Вернисаж

Субботний вечер. Город спит.
Но в галерее — свет и трепет.
Напялив самый строгий вид,
Спешит туда богема.  В склепе
Из кирпича и старых рам
Сегодня вернисаж-бедлам!

Стоит у входа критик строгий,
В руке бокал, в глазах — упрёк.
Он ищет смыслы и пороки,
Читая каждый взмах-мазок.
«Так-с... здесь, — вполне концептуально,
А тут— бездарно и... банально!».

Вот рядом дама в соболях,
Во взгляде - томное страданье,
С улыбкой Моны на устах
Холсту вещает с предыханьем:
«Я чувствую здесь боль и страх,
И тлен вселенной в зеркалах!»
(Хотя на холстике убогом
Свинья лежала у порога).

Вот тип во фраке меховом
Воскликнул: «Это гениально!»
И все взглянули на него
Весьма довольно и сакрально.

Чтоб показать авторитет,
Отставив в сторону свекольник,
Старушка гид-искусствовед
Купила «Синий треугольник».

Случайно капнув на Моне,
Вкушает зритель профитроли,
И утопает стыд в вине.
И смех роится в шумном холле.

В углу, где тени и диван,
С тарелкой трюфеля, в смятеньи
Художник — сам себе тиран —
Считает прибыль с удивленьем.
Он продал три своих холста,
Глаза мокры, устал от фальши.
Ему б за пазуху Христа
Творить и вдохновляться дальше!

К утру пустеет вернисаж.
Под ткани спрятаны скульптуры.
Уехал критик на массаж.
Художник пригубил микстуры.

Искусство — это между строк,
Где каждый видит то, что хочет.
А скромный автор пиво пьет
И над концепцией хохочет.