листья во дворе разбросаны
чьей-то щедрою рукой
истлевает время осени
новый близится покой
бесконечными вопросами
отзываются виски
и видны повсюду россыпи
злых таблеток от тоски
лишь вниманием, дыханием
можно свой расчистить путь
и случайным колыханием
звук немой душе вернуть
разливается над соснами
дятла пресловутый стук;
полно, Бог с ними, с вопросами.
не то выпустишь из рук.
03.11.
***
© Copyright: Павел Грицай, 2026
Свидетельство о публикации №126110402941
Свидетельство о публикации №126110402941
Рецензии