Вячеславу Клыкову

И жил он в доме тридцать три.
Простой художник Мармыжанин.
Работал с ночи до зари.
В душе всегда он был селянин.

Ордынки тихие дворы
Его от дел не отвлекали.
Создал скульптурные миры.
В таланте мастера признали.

Вся святость в жилистых руках.
И православия надежда.
И память прошлого в веках.
И в воске скромная одежда.

Эх жизнь была так коротка.
Остались лишь воспоминанья.
И поминальная доска.
И в бронзе Курска достоянье.

Сидит на лавочке мужик.
И смотрит с грустью на прохожих.
Не молод он и не старик.
Носитель он талантов Божьих.

Застыл художник в сапогах.
Заправил в голенище брюки
И долгий путь в его чертах
Скульптуру взял он на поруки.

Увековечен Серафим.
И возрождён им был Меркурий.
Мы на театр с красой глядим.
И Жуков окрылённый бурей.

И красота в простом кресте.
Врагам слепым напоминанье.
Русь закалённая в борьбе.
Из пепла поднято приданье.

Мы прославляем земляка.
Не придадим его забвенью.
Бежит хвалебная строка.
Он не останется за тенью.

Лежит в деревне Мармыжи.
Простой воятель из народа.
Проносятся стрелой стрижи.
Вокруг безкрайная свобода...