Летит моя Россия

В кисельном мареве рассвета,
Где день - хмельная брага, пьян, -
Блестит алмазная комета,
Роняет росы на бурьян.

И я, ветрами лет овеян,
Дышу - и сладко оттого,
Что в каждый час во мне посеян
Святой разгул и - торжество.

Кричу! Смеюсь! И вихри смеха,
Как серпантинная метель,
Взлетают в кружевах прорехи,
Ложатся в пыльную купель.

Вкушаю мед дневного света,
Пью терпкий сок - и рвется нить.
Ответственность? Она - комета,
Чтоб путь безумный осветить.

Быть русским - это пляс до боли,
До стона сбитых каблуков,
И тут же - выйти в чисто поле,
Искать заблудших мотыльков.

Беззаботность? Нет, свобода -
Лететь, бежать, гореть, как стяг.
Но знать: под толщей небосвода
В ответе ты за каждый шаг.

Искать в болотном испаренье
Фиалковый, небесный цвет.
В бреду - искать благословенье,
Во тьме - угадывать рассвет.

О, шалый дух! Разрыв, паденье,
Потом - смиренье до земли.
Прозренье. Всхлип. И откровенье
В предутренней немой пыли.

Понять ли эту круговерцу,
Где грех и праведность - одно?
Где бьется раскаленным сердцем
В стакане вешнее вино?

Кто мы? Бродяги, иль мессии?
В туманах гаснущих огней
Летит, летит моя Россия -
Над вечной пропастью своей.