Ноябрь

Ноябрь — для  пустых сонетов,
Где рифмы стынут на лету.
Бросает гроздь своих рассветов,
Как горькую микстуру рту.
Не пишется. В чернилах — слякоть,
А в сердце — изморось и тлен.
И хочется беззвучно плакать,
Попав в холодный, стылый плен.

Слова, как листья, облетели,
Оставив голый, чёрный ствол.
И музы спят в своих постелях,
И стих беспомощен и гол.

Ноябрь  для слепых прозрений,
Безмолвный, выцветший этюд.
И в пустоте пустых творений
Снежинки первые плывут.
Он ждёт, когда метель накроет
Холодным саваном поля,
Чтоб белизна дала покоя
И мысль родилась с нуля.

Фонарный свет дрожит в витрине,
Рисуя блики на стекле.
Я — отражение в картине
Озябшей осени во мгле.
Ищу мотив в случайном звуке,
В гудке машины вдалеке,
Но лишь заламываю руки
С пером, застывшим на строке.

Слова, как листья, облетели,
Оставив голый, чёрный ствол.
И музы спят в своих постелях,
И стих беспомощен и гол.

Ноябрь  для слепых прозрений,
Безмолвный, выцветший этюд.
И в пустоте пустых творений
Снежинки первые плывут.
Он ждёт, когда метель накроет
Холодным саваном поля,
Чтоб белизна дала покоя
И мысль родилась с нуля.