Утро творца

«Отчего же, от чего же отказался ты теперь?
Зря стремился: не под силу отворить чужую дверь.
У тебя в руках бумага, ты не смотришь на неё.
Как, скажи мне, получилось, что на сердце лишь враньё?

Что печалью молчаливой заливаешь ты мечты?
И встречаешь ты лениво… Боже мой! Какие дни!
Эй, писатель! Хватит, полно! Что забился ты в чулан?
Страхом делу не поможешь, ты, конечно, знаешь сам.

Просыпайся! Про-сы-пай-ся! в сердце дремлющий творец!
Умывайся! Улыбайся! посмотри какой дворец:
Свод небесный, горный воздух и шипучая волна –
Здесь твои друзья навеки, вдохновения страна!

Просыпайся! Про-сы-пай-ся! молчаливый демиург!
Труд былой тебя заждался, и остыл гончарный круг,
Да в пыли давно пустует одинокий нотный стан…
Где ты, на все руки мастер? Сколько ты уже проспал?..»

«Я? Кто я? Как сон был сладок! Дай еще минуток пять,
Я хочу под одеяло, в теплую свою кровать.
В творчестве моём упадок! Пусть же кто-нибудь другой
Встанет на защиту слабых и за правду вступит в бой.

Ну а если очень хочешь, то возьми мои… (зевок)
Очерки, стишки, рассказы и романа – вон – кусок.
Выпьем чаю, брось пустое, не волшебник я, не бог,
Но еще чего-то стою, в своём деле знаю толк.

От хорея ямб и дактиль я умею отличить,
Но от правды завалялись где-то в ящиках ключи.
Ведь творить – такое дело – не пророчит славы текст.
Растеряешь все идеи, лишь бы было что поесть...

(Звенит будильник)

Полно, я встаю с кровати! Ты наверно в чем-то прав:
Часть великого искусства будет и в моих стихах.»