Точка плавки

Нет, не исправить. Время — трата.
Я не вернусь в тот детский бред.
Вся жизнь — не кара, не расплата,
А просто шрам от прошлых лет.

Пусть ветер рвёт сухую кожу,
Пусть хлещет по лицу зола.
Я сам себе не вышел рожей
Для мира, где цветёт смола
На соснах, выжженных грозою,
Где воздух горек, как полынь.
Но я стою. И я не вою,
Сдирая с прошлого полынь.

И в этой стылой, злой отчизне,
Где каждый шаг — осколков хруст,
Я нахожу себя не в жизни,
А в том, что всё-таки не пуст.

Я сам — зарница, злая, злая,
Что вспорет брюхо тёмных туч.
Моя душа — не дева рая,
А режущий, калёный луч.

Я не в тепле. Я — в точке плавки,
Где плоть становится бронёй.
Где из сырой, кровавой давки
Я выхожу самим собой.

И ветер, что ломает сосны,
Листву срывая, как бинты,
Мне бьёт в лицо не пыль, а звёзды,
Осколки той же пустоты,
Что я в себе перековал.
И этот свет — остёр и жёсток,
Но он — не пепел, не обвал.
Он — лезвие моих подросток,
Что выжил. Выжил. И не стал
Просить пощады у зарниц.
Я сам — граница. Я — гранит
Для этих выжженных страниц.