Я женщинам дарил всегда стихи,
Зачем цветы, что поутру завянут,
Потом дарил постельные грехи,
Чтобы уйти по-тихому в нирвану...
А как прожить поэту без грехов?
Когда застой, нужны шальные музы,
Чтоб выдать на гора для вас стихов,
Рвал ни цветы им, а с груди их блузы.
Да наша жизнь вся сцена и постель,
Мы родились в телах переплетённых,
Потом и сами в заплетенье тел
Разыскивали наши феромоны.
Когда нашли, назвали то - любовь,
Когда без секса, то скорее дружба,
Поэту нужно, чтоб кипела кровь,
Тогда и строки будут жизнелюба.
А если нет... То все стихи печаль
И сердце бьётся через раз на пульсе,
Потом становится себя немного жаль,
Что описал любовь я в богохульстве.
Я ни святой и даже ни монах,
Чтоб бить плетьми свою больную душу,
Я до сих пор тону в своих грехах
И жизнь свою стихами себе рушу...
Ни святой...
© Copyright: Артего, 2026
Свидетельство о публикации №126110306690
Свидетельство о публикации №126110306690
Рецензии