На пороге начала

Осень как-то особо листвою бренчала,
Пелась песня дождём, тем, который взахлёб.
И счастливые мы – от порога Начала,
Шли дорогой, сплетённой из тысячи троп.

Мы шагали вперёд равномерно и твёрдо,
Проходили ручьями по камешкам вброд,
Не смотрели какого мы племени, сорта,
Называя друг друга, – «братва» и «народ».

На троих в рюкзаке только банка сгущёнки,
На себе телогрейка, портянки, кирзач.
Нас в бригаде всего: раз, два, три – три девчонки.
И шофер ждал внизу – вечно пьяный лихач.

Он с машиной сращён. С ней друг друга без слова
Понимали они, ставив точки над i.
И плевать им вдвоём то, что небо сурово,
А за мутным стеклом проливные дожди.

До победного мы прошагали финала,
Позволяя лишь ночью чтоб «снился покой».
Продвигаясь вперёд, по тропе от Начала,
«Посылали по адресу» холод и зной.

В казахстанских горах, на границе с Алтаем
Испытания помним далеких тех лет.
Может где-нибудь, мы это точно не знаем,
В тех краях до сих пор сохранился наш след.