Одинокий лист

Одинокий лист.

Листья почти опали — тишина в саду,
пустые ветки шепчут о прошедшем лете.
А он всё держался — упрямо, тихо,
будто боялся расстаться с высотой.

Он не хотел падать в сырую землю,
мечтал стать корабликом, поймать течение,
уплыть туда, где небо шире,
где ветер поёт не про прощание, а про дорогу.

Снились ему дальние края:
острова в тумане, незнакомые берега,
чайки, кричащие над волнами,
и солнце, что садится в море золотым шаром.

И вот — ветер. Резкий, живой, настоящий.
Сорвал его с ветки, будто сказал: «Пора».
Лист кружился в воздухе, как в танце,
и вдруг — плеск. Вода. Тёплая ещё, не скованная льдом.

Волна подхватила, закружила, повела вперёд.
Течение несло его быстро, уверенно,
а лист радовался: он не остался висеть,
он наконец-то плыл, жил этой дорогой.

«Спасибо, ветер», — шептал он без слов.
Ты не сломал — ты помог мечте сбыться.
И пока река не замёрзла,
он уплывал всё дальше, дальше,
в сторону тех самых берегов из снов.