Закончилась, видать, сия глава,
А новая начнется так нескоро,
Судьбой не начата она, ведь хором
Не продиктуем уж её слова.
И по отдельности(что я, что ты)
Какой там говорить, да даже думать
Не захотим про несуразный ломоть
Листа, что звали книгой. Эх, мечты.
Так часто авторы черновики
Свои в горячке придают забвению,
Не дав им с честью стать произведением,
О них творцам и думать то претит.
То словно казнь поникших, обреченных:
Таков круговорот творцов в природе,
Борьба с самим собой в каком-то роде,
А, может, с чем-то близким, непрощенным.
***
© Copyright: Саня Маковский, 2026
Свидетельство о публикации №126110300490
Свидетельство о публикации №126110300490
Рецензии