Проснувшись тёмным, тихим утром,
он побежал скорей к окну,
и там, увидев первый снег,
забыл про сны и тишину.
Стоял и слёз не вытирал —
так долго ждал он, так устал.
Ведь только с ней, в её тиши —
он снова он. Он снова жив.
Он ждал её — не первый снег,
а ту, что в детстве, за порогом,
где мать зовёт, и тёплый свет,
и мир казался недотрогой.
Шатаясь, распахнул он дверь,
остались позади перчатки.
Бежал он быстро, глядя вдаль,
где спали белые поляны.
Он побежал туда, где мысли
особый обретают смысл.
Туда, где дышится легко,
и пахнет горько можжевельник.
И вот, склонившись на коленях,
лицом упав на первый снег,
в своей особенной молитве,
он звал её. Без слов. Без лет.
И перед ней — седой и белой —
он замер, голову склонив.
Как пред иконою — несмело,
внутри него душа стоит.
Можжевеловая ветвь
© Copyright: Дмитрий Ле, 2026
Свидетельство о публикации №126110304750
Свидетельство о публикации №126110304750
Рецензии