Художник душ

Он рисовал прохожих на мосту,
Где Волга медь заката отражала,
Где каждый что-то прятал на виду,
А жизнь ответов так и не давала.

Вдруг нищий сел напротив, у перил,
Вдали звучал вечерний гул причала.
Художник мельком на него взглянул,
И кисть в руке невольно замолчала.

В глазах того таилась глубина,
Какая не дается за богатство:
В ней чья-то боль, чья-то любовь без дна
И свет, не знающий ни страха, ни коварства.

Художник видел то, что скрыто в нас,
Что мы порой и сами забываем:
Как гаснет свет в один недобрый час,
Как мы любя, дотла себя сжигаем.

Он видел в нищем не его рубьё,
Не ветхий плащ, не след былых скитаний, —
А целый мир, вместившийся в него,
И глубину всех прожитых страданий.

Он написал портрет. И на холсте;
Возник не лик — живая глубь людская,
Как будто свет родился в темноте,
Как будто вечность смотрит, не моргая.

Бродяга встал и канул в шум людской,
И город жил, не ведая секрета.
Лишь холст хранил тот взгляд, в котором боль;
Сливалась с тихим отблеском рассвета.

А люди шли и, мимо проходя,
Не в силах объяснить свое волнение,
Надолго замирали у холста,
Читая душу в поисках прозрения.