В последний месяц осени, на склоне
Суровой жизни, исполненный печали, я вошёл
В безлиственный и безымянный лес.
Он был по край омыт молочно-белым
Стеклом тумана. По седым ветвям
Стекали слёзы чистые, какими
Одни деревья плачут накануне
Всеобесцвечивающей зимы. /Арсений Тарковский/
При всём моём уважении к нему и его сыну. Но в данном случае ...
На склоне лет пристало бы, наверно,
Получше быть в литературе и стихосложении,
В безликости, банальности метафор,
И образов, и мыслей, и олицетворений
Я понимаю: осень побуждает, но,
Нельзя ведь быть таким же, как фуфушкин.
Коль можешь не писать, так не пиши:
Зачем себя было насиловать, приятель.
02.11.2026 г. 22:00-22:15
Арсению Тарковскому
© Copyright: Борис Крылов 5, 2026
Свидетельство о публикации №126110300116
Свидетельство о публикации №126110300116
Рецензии