Ночь. Кабинет. Расстрелян пистолет.
Расстрелян глупо, безрассудно.
Назад...вперед – движенья больше нет.
Еще живой, но спит он беспробудно.
Он на курок нажать не смог,
Несостоявшийся убийца…
Закончив завещанья пару строк,
хотел он было застрелиться.
Никто не спас, никто не протянул
Тонущему поэту руки.
Не смог убить себя….
он жив, пока что жив….
Но лучше б мертвым был,
на что ему те муки.
Жить?
© Copyright: Павел Пастухов, 2026
Свидетельство о публикации №126110208394
Свидетельство о публикации №126110208394
Рецензии