Он не спешит... Придёт лениво...
Снегов нагонит он тоскливо...
И первых вьюг его унывных
Пройдёт чреда. Их непрерывных
Услышать можно за окном...
С утра его украсит льдом.
С трудом протаптывать сугробы
Народ пойдёт. В снегов трущобы
Помчит «снять пробу» детвора,
Крича: « Ух, сколько снега-то! Ура!».
Наклонит он деревья ниц...
Они, как куча голых спиц,
Прижмутся к снегу, будто слуги!
Он царствует! Его заслуги!
Задует снегу под пороги!
Откроет он свои чертоги!
Он знает, что его погода —
Разминка лишь зимы прихода!
Ноябрь
© Copyright: Екатерина Сторм, 2026
Свидетельство о публикации №126110207137
Свидетельство о публикации №126110207137
Рецензии