Девочка-поэт

Мои стихи не в книжке записной,
Они практически не на бумаге.
Я отпустила их шальной весной
Под действием одной из сильных магий.

С тех давних пор, увы, потерян след
Того, чем я жила тогда годами.
И двадцать лет, и двадцать долгих лет
Я не ношу в себе больное пламя.

Кому они поют свою печаль,
Кому порывно раскрывают тайны?
А может – просто больше не звучат,
Не дарят мельком радости случайной?

Но кто-то мне знакомый перечтёт
Наивные пронзительные строки.
Пусть он их знает все наперечёт –
Твердить не поздно юности уроки.

И голову как прежде наклонит
Не над листком, увы, над монитором,
Почувствует незыблемую нить
Идущую от зрителя к актеру...

Тогда явлюсь. И грянет монолог,
И вновь – умру. И заново – воскресну
Переживая каждую из строк
Без позы, без истерики, но честно.

Тогда вернусь. На долгих двадцать лет
Назад. Где я стихом жила когда-то,
И под одним я – девочка-поэт –
Поставлю вдруг сегодняшнюю дату.