Мы лепим глину, правим зеркала

Мы лепим глину, правим зеркала,
себя, ломая в поисках начала,
но в каждом спит глубокая игла –
та суть, что жизнь тихонько прокачала…

Мы верим в чудо, ищем свет во мгле,
сжигаем письма, рушим пьедесталы,
пытаясь ровней стать прямой земле,
счищая с душ наросты и кораллы…

Но в нас сидит невидимый горбун –
сутулость воли, кривда убеждений.
Он тих, как тень, и неподвластен нам,
как груз непоправимых поражений…

Мы лечим время, пьём святой елей,
грызём гранит раскаянья и боли,
но чем мы кажемся для всех прямей,
тем глубже след от изначальной доли…

Смирись, мой друг, с изгибом бытия.
Не в том беда, что мы несовершенны.
Беда, когда, судьбу свою кляня,
мы тратим жизнь на жалкие измены
своей природе. Истина проста:
земля сама нас выровняет скоро.
Горбатого исправит немота
сырой земли и каменные шторы…

Та, под холмом, где прорастёт трава,
спадут оковы суетного тела.
И лишь когда окончатся слова,
душа вздохнёт – и станет белой-белой…

02 ноября 2026