Письмо другу

«Но с каждым днем одно всё чаще гложет:
Уйдет Любовь - во мне умрут стихи».


Сколько зим, сколько лет, мой далекий и верный друг,
Пронеслось между нами. Простишь ли молчанье мне?
Пустота и забвенье замкнули за кругом круг,
Я вслепую брела по накатанной колее.

И однажды забыла, как строчки стучат в висок,
Как в сплетении солнечном бешено бьется пульс.
В этой жизни, я знаю, всему свой назначен срок.
Что ушло, то ушло, ну и с Богом! счастливо! Пусть…

Но когда во дворах о своем все шуршит листва,
И дожди напевают забытые песни вслух,
В этих звуках всплывают чужие теперь слова, 
От которых когда-то мой внутренний свет потух.

Почему ж морок слов по-хозяйски влезает в  жизнь?
Мне б унять эту блажь, посмеяться и вновь забыть.
В сотый раз я твержу, откажись от нее, от-ка-жись!
Но зачем-то упрямо стараюсь ее продлить.

…Эта встреча, мой друг, после стольких бесцветных лет,
Нежность писем, тепло и потребность в твоем плече…
Это было со мною… Остался болючий след…
Я могла бы все вспомнить... вот только скажи - зачем?