Диду...

Что жалеть о прОжитых мученьях,
Только солнца ласкового жаль,
Обстоятельств вечные стеченья
В сердце мне вонзили свой кинжал.

И листва, что сыпалась с деревьев
С увяданьем облетевших лет,
Сколько кануло у жизни юбилеев,
Мне закат стал ближе, чем рассвет.

Мне война добавила мой возраст,
У всего живого есть предел,
Стала ближе для поэта проза,
Что закат, как кровь во мне горел.

И живым из жизни мне не выйти,
Отведён всему живому век,
Хочется порой, как волку выть мне,
Но ни волк я всё же - человек.

Лучше бы родиться было волком,
Всё равно нас гонят на флажки,
Здесь никто не может понять толком,
Что стихи пишу я - ни стишки...

Что для них поэт, они солдаты-
Броник, автомат и потроха,
Живы от зарплаты до зарплаты,
Я живу от рифмы до стиха...

Не держу на них совсем обиду,
Написать войну бы мне успеть,
Позывной мне дали, просто - Диду,
С уважением, хотелось зареветь.

Пацаны они, я старше почти вдвое,
Возраст мой не ставится в пример,
Покаленье слишком молодое
И для них неважен лет размер.

А в степи колышет ветер травы,
Что дурманит запаха настой,
Может быть, они во всём и правы -
Я душой, как прежде молодой...