Ты давно привык к потерям,
К смерти, что танцует рядом,
Жизнь уже не светлый терем,
А за меткий глаз награда...
Смотришь в небо постоянно,
В жизни столько не смотрел,
Его просишь покоянно,
Чтоб он мимо пролетел.
Или просто не заметил
Среди мусора и хлама,
Сбросом, как тогда, не встретил...
Ноет на погоду рана...
Нет зелёнки, это плохо,
Ты сказал бы — даже очень,
Беспилотники горохом
С неба сыплют днём и ночью.
Но ты как-то выживаешь,
В штурм идёшь, как на работу,
Под обстрелом засыпаешь
И на смерть ведёшь охоту.
Автомат как продолжение,
Без него ты словно голый,
Каждый день ведёт сражение,
Хоть давно уже не новый...
Ты уже привык к потерям,
Но от смерти средство знаешь,
Не укроет долго терем,
И ты вновь в неё стреляешь.
Средство от...
© Copyright: Тимофей Бутко, 2026
Свидетельство о публикации №126110201414
Свидетельство о публикации №126110201414
Рецензии