В ПУТИ

мы читаем какие-то книги, мы смотрим кино,
впечатления копим и жизни своей полотно
заполняем прилежно, чтоб было припомнить о чём,
полагая, что там впереди будет что-то ещё,
что судьба - это вечность, а вовсе не краткий момент,
что имеют значенье - события, книги и пыль кинолент,
так, спасаясь от скуки, бежим, заглянуть убоясь
в свою хрупкую душу, с которой нарушена связь.
города и дороги прекрасны, но это не цель.
уходя, всякий раз возвратишься назад, в колыбель
и начнёшь всё сначала, и вот уже новая плоть
бытия отрывает, отмеренный кем-то, ломоть
и вкушает его, и смакует, и брызжет слюной,
а душе не угнаться за ней, ибо плоть новизной
наслаждаться желает, как будто бы в ту новизну
что-то ценное вложено! нет, ты в извечном плену
у желаний своих и, рождаемых ими, страстей -
с ними точно от бога приятных не жди новостей.
ты стократно рождался и столько же раз умирал,
шёл вперёд, ошибался, душою старел, познавал,
что единым началом сияет блаженство вокруг,
что прекрасные встречи скучны без прекрасных разлук,
ты спокоен и лёгок, ты понял уже на лету,
что был создан - собою заполнить на миг пустоту.

БальзамоВ