В неуютности прибранно-тихой,
Где никто никуда не придёт,
Подмороженная облепиха
Красит снег, если лопнет, в йод.
Пешеходы идут, как по нитке,
Словно кто-то прицел на них с крыш
Производит. Гуляет в них шибко
Неизвестная серая мышь.
Влажный снег забивает подошвы.
Застывает, и страшно идти,
Оказаться открыто усопшим
На убитом, зажатом пути.
Мышь
© Copyright: Селезнев Игорь Владимирович, 2026
Свидетельство о публикации №126110106731
Свидетельство о публикации №126110106731
Рецензии