МХ-780 Куды, куды... На Чистые пруды!..

Куды, куды... На Чистые пруды!
Боясь таких серийных светских штурмов,
я понимал: однажды станет дурно –
да так, что уксус капал с бороды.

Спросил бы у звезды, даря букет:
“А вам сейчас не на восьмой троллейбус?” –
очнулся б там, где бурых зорь желейность
прошита ораторией ракет.

Об этом я писал уже сто раз,
вздыхая, негодуя и кукожась.
Шла мимо вереница дней погожих,
как караван благополучных братств,

стучалась мне в окошко коготком
завязывавшегося в щёлках перца,
пыталась саксофонами распеться
да Первомаем билась о балкон.

Я в очереди к школьному врачу
мог отыскать родного человечка
и жить, как пасторальная овечка,
по праздникам взъерошивая чуб,

но человечек – не комод, не шкаф:
он – как и я, хоть и в своём калибре.
Одно понятно: к нам бы так не липли
с каким-то женским чудом в пирожках.

Вон на одном осёкся – а ведь шло
почти полжизни как резец по маслу.
Одёргивали – я не унимался:
подогревались сердце и сопло.

Так чувствовалась песня за рулём –
и вдруг: “Руль мой. В тебе не тот разъём”.

Сейчас учиться доблестной езде –
будёновки трофейной не хватает.
Братан – он в прилегающем квартале.
Не в Аризоне. И не на Алтае.
Но это – маркер стылого “нигде”.