В память о сыне Антоне от отца. Пр

За жизнь с Антошенькой боролись,
Надежду в сердце берегли.
И сколько боли перенёс он,
Пока мы выстоять могли.

Он не познал дурных соблазнов,
Не знал ни дыма, ни вина.
Он был с душой такой прекрасной,
И жизнь любил, как свет окна.

Жаль, девятнадцать сыну было,
Он так хотел ещё пожить.
Но нас болезнь не пощадила,
Сумев надежды сокрушить.

Но хворь всё новые удары
Несла, лишая сил и дней.
И мир, казавшийся нам старым,
Вдруг стал пустыней без людей.

Шесть струн есть крепких у гитары.
Звучат по-разному они.
Вдруг порвалась одна – нет мамы.
И мир холодным стал, чужим.

Струна вторая – мой сыночек,
Мой свет, моя родная кровь.
И не звучит теперь та нота,
Что наполняет счастьем кров.

Четыре струнки здесь остались,
Но прежней песни не сыграть.
Родные две уже порвались,
И невозможно их связать.

Лишь тишина теперь в квартире,
И одиночество со мной.
Кровать, подушка... Пусто в мире.
Но запах сына... Как живой.

Я засыпаю, просыпаюсь...
Знакомый слышится сигнал.
И каждый раз я возвращаюсь
Туда, где рядом сын лежал.

Но аппарат давно не слышен,
Со мной Антона больше нет.
А я молю: «Господь, услышь же,
Верни мне хоть один рассвет…».

Я провожу теперь сыночка,
И в мире буду век один.
Как пережить? Не знаю точно.
Скучаю очень, милый сын.

За каждый день держался стойко.
Ты так хотел, мой мальчик, жить...
Когда в душе темно и горько,
Как мне теперь, Антоша, быть?

Календаря летят страницы...
В груди ты музыкой звучишь.
И не покинешь, сын мой, сердце,
Хоть рядом больше не сидишь.

В память об Агапове Антоне Романовиче
12.01.2007 – 29.10.2026

1.11.2026 1:33