Душа пред строчкой стоит нагая

___________В чернильных каплях, как в каплях крови,
Пульсирует наружу живая суть.
Здесь нет уловок и нет условий —
Строку, сквозь сердце продев, не сдуть.
В письме не спрячешь лица за маской,
Не уведешь торопливо взгляд.
Там каждый росчерк пропитан краской
Того, о чем вслух всегда молчат.
Дремлет за окнами город сонный,
Где каждый просит свой тихий свет:
Корабль — ветра, гербера — солнца,
Прохожий — веру, а ты — ответ.
И пальцы мерзнут, слова сплетая,
Впуская в тонкий конверт рассвет.
Душа пред строчкой стоит нагая —
В письме лазеек для фальши нет.
Бумага помнит. Бумага судит.
Смывая грим, обнажая суть,
Мы доверяем безликим будням
Все то, что словом назад не вернуть.
Чернильный след — как надрез на коже,
Где каждый символ — и крик, и след.
Обнять и лгать у порога можно,
Но в геометрии строчек — нет.
Мы ищем смыслы в туманном круге,
Где время чертит свои круги.
И, посылая себя друг другу,
Пытаемся выплатить все долги.
Там, за конвертом, на грани ночи,
Где дуют ветры пустых планет,
Душа становится между строчек.
А между строчек — лазеек нет.___________