Зимеет небо, превращаясь в серый лёд.
Рябеет гладь абсидиановых прудов.
В крови Христовой вымаранный клёст
Притих на ветке. Будто бы готов
Опять вытягивать те кованые гвозди...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.