Прощальный вальс закружит зиму
Я вскину голову свою
Уже не раз пишу картину
В которой снова на краю.
Я должен буду кануть в бездну
Полезно это будет мне
И с глаз любимых я исчезну
При снежной раненой луне.
Не долгий век остался мне
Свеча моя так быстро тает
Но я живу в такой стране
Где самых нищих Бог питает.
Декабрь тропы заметает
Но я все также налегке
Читатель книгу вновь листает
Я растворяюсь в коньяке.
Надежда где-то вдалеке
А может быть совсем уж рядом
Протёр я дырку в потолке
Своим беспечным острым взглядом.
Но Бог командует парадом
Прославлюсь я в своей стране
В строке я жив, и буду гадом -
- Бегут мурашки по спине.
Прощальный вальс
© Copyright: Иван Наумкин, 2026
Свидетельство о публикации №126110104653
Свидетельство о публикации №126110104653
Рецензии